À propos d'Henry, la dernière feuille en abréviation. Histoire à propos de

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Dans un petit pâté de maisons à l’ouest de Washington Square, les rues sont devenues confuses et se sont divisées en courtes bandes appelées artères. Ces passages forment des angles étranges et des lignes courbes. Une rue s'y croise même deux fois. Un certain artiste a réussi à découvrir une propriété très précieuse de cette rue. Supposons qu'un préparateur de magasin avec une facture pour de la peinture, du papier et de la toile se retrouve là-bas et rentre chez lui sans recevoir un seul centime de la facture !

C'est ainsi que les gens d'art sont arrivés dans le quartier particulier de Greenwich Village à la recherche de fenêtres orientées au nord, de toits du XVIIIe siècle, de greniers hollandais et de loyers bon marché. Ensuite, ils ont déplacé quelques tasses en étain et un ou deux braseros de la Sixième Avenue et ont fondé une « colonie ».

Le studio de Sue et Jonesy était situé au sommet d'un immeuble de trois étages. Une maison en brique. Jonesy est un diminutif de Joanna. L’un venait du Maine, l’autre de Californie. Ils se sont rencontrés à la table d'hôte d'un restaurant de la rue Volma et ont découvert que leur vision de l'art, salade d'endives et les manches à la mode sont tout à fait les mêmes. En conséquence, un studio commun est né.

C'était en mai. En novembre, un étranger inhospitalier, que les médecins appellent Pneumonie, se promenait de manière invisible dans la colonie, touchant telle ou telle chose de ses doigts glacés. Le long de l'East Side, ce meurtrier marchait hardiment, tuant des dizaines de victimes, mais ici, dans le labyrinthe de ruelles étroites et couvertes de mousse, il traînait pied après pied, nu.

M. Pneumonia n’était en aucun cas un vieux gentleman vaillant. Une petite fille, anémique des guimauves de Californie, n'était guère un adversaire digne du vieux cancre costaud aux poings rouges et essoufflé. Cependant, il la renversa et Jonesy resta immobile sur le lit en fer peint, regardant à travers le cadre peu profond de la fenêtre hollandaise le mur blanc de la maison en brique voisine.

Un matin, le médecin préoccupé, d'un simple mouvement de ses sourcils gris et hirsutes, appela Sue dans le couloir.

"Elle a une chance... enfin, disons, contre dix", dit-il en secouant le mercure dans le thermomètre. - Et seulement si elle veut elle-même vivre. Toute notre pharmacopée n’a plus de sens lorsque les gens commencent à agir dans l’intérêt des pompes funèbres. Votre petite dame a décidé qu'elle ne s'améliorerait jamais. A quoi pense-t-elle ?

"Elle... elle voulait peindre la baie de Naples."

- Avec des peintures ? Absurdité! Y a-t-il quelque chose dans son âme qui mérite vraiment d'être pensé, par exemple un homme ?

"Eh bien, alors elle est juste affaiblie", a décidé le médecin. "Je ferai tout ce que je peux en tant que représentant de la science." Mais quand mon patient commence à compter les voitures de son cortège funèbre, je perds cinquante pour cent pouvoir de guérison médicaments. Si vous parvenez à lui demander ne serait-ce qu'une seule fois quel style de manches elle sera portée cet hiver, je vous garantis qu'elle aura une chance sur cinq au lieu d'une sur dix.

Après le départ du médecin, Sue a couru dans l'atelier et a pleuré dans une serviette en papier japonais jusqu'à ce qu'elle soit complètement trempée. Puis elle entra courageusement dans la chambre de Jonesy avec une planche à dessin, en sifflant du ragtime.

Johnsy était allongée, le visage tourné vers la fenêtre, à peine visible sous les couvertures. Sue arrêta de siffler, pensant que Johnsy s'était endormi.

Elle a installé le tableau et a commencé à dessiner à l'encre l'histoire du magazine. Pour les jeunes artistes, le chemin vers l'art est pavé d'illustrations pour des articles de magazines, avec lesquels de jeunes auteurs ouvrent la voie à la littérature.

Alors qu'elle dessinait la silhouette d'un cowboy de l'Idaho vêtu d'une culotte élégante et d'un monocle pour l'histoire, Sue entendit un murmure silencieux répété plusieurs fois. Elle se dirigea précipitamment vers le lit. Les yeux de Jonesy étaient grands ouverts. Elle a regardé par la fenêtre et a compté - compté ordre inverse.

« Douze », dit-elle, et un peu plus tard : « onze », puis : « dix » et « neuf », puis : « huit » et « sept », presque simultanément.

Sue regarda par la fenêtre. Qu'y avait-il à compter ? On ne voyait qu'une cour vide et terne et le mur blanc d'une maison en briques à vingt pas de là. Un vieux, vieux lierre au tronc noueux, pourri aux racines, s'est tressé à moitié mur de briques. Le souffle froid de l'automne arrachait les feuilles des vignes et les squelettes nus des branches s'accrochaient aux briques effondrées.

-Qu'est-ce qu'il y a, chérie ? – a demandé Sue.

"Six", répondit Jonesy, à peine audible. "Maintenant, ils volent beaucoup plus vite." Il y a trois jours, ils étaient presque une centaine. J'avais la tête qui tournait pour compter. Et maintenant c'est facile. Un autre a volé. Il n’en reste plus que cinq.

- Il est cinq heures, chérie ? Parlez-en à votre Sudie.

- Listiev. Sur le lierre. Quand la dernière feuille tombera, je mourrai. Je le sais depuis trois jours maintenant. Le médecin ne vous l'a pas dit ?

– C’est la première fois que j’entends de telles absurdités ! – Sue a rétorqué avec un magnifique mépris. "Qu'est-ce que les feuilles du vieux lierre pourraient avoir à voir avec ton rétablissement ?" Et tu aimais toujours autant ce lierre, laide fille ! Ne sois pas stupide. Mais aujourd'hui encore, le médecin m'a dit que tu allais bientôt guérir... excuse-moi, comment a-t-il dit ça ?... que tu as dix chances contre une. Mais ce n’est rien de moins que ce que chacun d’entre nous, ici à New York, expérimente en prenant le tramway ou en passant devant une nouvelle maison. Essayez de manger un peu de bouillon et laissez votre Sudie terminer le dessin pour qu'elle puisse le vendre à l'éditeur et acheter du vin pour sa fille malade et des côtelettes de porc pour elle-même.

"Vous n'avez plus besoin d'acheter du vin", répondit Jonesy en regardant attentivement par la fenêtre. - Un autre a volé. Non, je ne veux pas de bouillon. Il n’en reste donc que quatre. Je veux voir la dernière feuille tomber. Alors je mourrai aussi.

"Johnsy, chérie," dit Sue en se penchant sur elle, "veux-tu me promettre de ne pas ouvrir les yeux et de ne pas regarder par la fenêtre jusqu'à ce que j'aie fini de travailler?" Je dois rendre l'illustration demain. J'ai besoin de lumière, sinon je baisserais le rideau.

-Tu ne peux pas dessiner dans l'autre pièce ? – a demandé froidement Jonesy.

"J'aimerais m'asseoir avec toi", dit Sue. "En plus, je ne veux pas que tu regardes ces stupides feuilles."

"Dites-moi quand vous aurez fini", dit Jonesy en fermant les yeux, pâle et immobile, comme une statue tombée, "parce que je veux voir tomber la dernière feuille." J'en ai marre d'attendre. J'en ai marre de réfléchir. Je veux me libérer de tout ce qui me retient : voler, voler de plus en plus bas, comme une de ces pauvres feuilles fatiguées.

"Essaye de dormir", dit Sue. "Je dois appeler Berman, je veux le peindre comme un chercheur d'or ermite." Je serai là au maximum une minute. Écoute, ne bouge pas jusqu'à ce que je vienne.

Dans un petit pâté de maisons à l’ouest de Washington Square, les rues sont devenues confuses et se sont divisées en courtes bandes appelées artères. Ces passages forment des angles étranges et des lignes courbes. Une rue s'y croise même deux fois. Un certain artiste a réussi à découvrir une propriété très précieuse de cette rue. Supposons qu'un préparateur de magasin avec une facture pour de la peinture, du papier et de la toile se retrouve là-bas et rentre chez lui sans recevoir un seul centime de la facture !

Et maintenant, à la recherche de fenêtres orientées au nord, les toits XVIIIe siècle, greniers hollandais et loyers bon marché, les gens d'art sont tombés sur le quartier particulier de Greenwich Village. Ensuite, ils ont déplacé quelques tasses en étain et un ou deux braseros de la Sixième Avenue et ont fondé une « colonie ».

Le studio de Sue et Jonesy était situé au sommet d'une maison en brique de trois étages. Jonesy est un diminutif de Joanna. L’un venait du Maine, l’autre de Californie. Ils se sont rencontrés à la table d'hôte d'un restaurant de la Huitième Rue et ont constaté que leurs points de vue sur l'art, la salade d'endives et les manches à la mode étaient tout à fait les mêmes. En conséquence, un studio commun est né.

C'était en mai. En novembre, un étranger inhospitalier, que les médecins appellent Pneumonie, se promenait de manière invisible dans la colonie, touchant telle ou telle chose de ses doigts glacés. Ce meurtrier a traversé hardiment l'East Side, tuant des dizaines de victimes, mais ici, dans le labyrinthe de ruelles étroites et couvertes de mousse, il a marché pied après pied.

M. Pneumonia n’était en aucun cas un vieux gentleman vaillant. Une petite fille, anémique des guimauves de Californie, n'était guère un adversaire digne du vieux cancre costaud aux poings rouges et essoufflé. Cependant, il la renversa et Jonesy resta immobile sur le lit en fer peint, regardant à travers le cadre peu profond de la fenêtre hollandaise le mur blanc de la maison en brique voisine.

Un matin, le médecin préoccupé, d'un simple mouvement de ses sourcils gris et hirsutes, appela Sue dans le couloir.

"Elle a une chance... enfin, disons, contre dix", dit-il en secouant le mercure dans le thermomètre. - Et seulement si elle veut elle-même vivre. Toute notre pharmacopée n’a plus de sens lorsque les gens commencent à agir dans l’intérêt des pompes funèbres. Votre petite dame a décidé qu'elle ne s'améliorerait jamais. A quoi pense-t-elle ?

"Elle... elle voulait peindre la baie de Naples."

- Avec des peintures ? Absurdité! Y a-t-il quelque chose dans son âme qui mérite vraiment d'être réfléchi - par exemple, un homme ?

Voici un fragment d'introduction du livre.
Seule une partie du texte est ouverte à la lecture libre (restriction du titulaire du droit d'auteur). Si le livre vous a plu, le texte intégral peut être obtenu sur le site de notre partenaire.

O. HENRY LA DERNIÈRE FEUILLE
(de la collection "La Lampe Brûlée" 1907)


Dans un petit pâté de maisons à l’ouest de Washington Square, les rues sont devenues confuses et se sont divisées en courtes bandes appelées allées. Ces passages forment des angles étranges et des lignes tordues. Une rue s'y croise même deux fois. Un certain artiste a réussi à découvrir une propriété très précieuse de cette rue. Supposons qu'un collectionneur d'un magasin avec une facture de peintures, de papier et de toile se retrouve là-bas et rentre chez lui, sans avoir reçu un seul centime de la facture !

C'est ainsi que des gens d'art sont tombés sur un quartier particulier de Greenwich Village à la recherche de fenêtres orientées au nord, de toits du XVIIIe siècle, de greniers hollandais et de loyers bon marché. Ensuite, ils ont déplacé quelques tasses en étain et un ou deux braseros de la Sixième Avenue et ont fondé une « colonie ».

Le studio de Sue et Jonesy était situé au sommet d'une maison en brique de trois étages. Jonesy est un diminutif de Joanna. L’un venait du Maine, l’autre de Californie. Ils se sont rencontrés à la table d'hôte d'un restaurant de la rue Volmaya et ont constaté que leurs points de vue sur l'art, la salade d'endives et les manches à la mode coïncidaient complètement. En conséquence, un studio commun a vu le jour.

C'était en mai. En novembre, un étranger inhospitalier, que les médecins appellent Pneumonie, se promenait de manière invisible dans la colonie, touchant l'un ou l'autre de ses doigts glacés. Du côté Est, cet meurtrier marchait hardiment, tuant des dizaines de victimes, mais ici, dans le labyrinthe des ruelles étroites et couvertes de mousse, il marchait péniblement, pied après pied, nu.

M. Pneumonia ne pouvait pas être qualifié de vieux gentleman vaillant. Une fille miniature, anémique des guimauves de Californie, pouvait difficilement être considérée comme un adversaire digne du vieil imbécile costaud aux poings rouges et essoufflé. Cependant, il la renversa et Jonesy resta immobile sur le lit en fer peint, regardant à travers le petit cadre de la fenêtre hollandaise le mur blanc de la maison en brique voisine.

Un matin, un médecin préoccupé, d'un simple mouvement de ses sourcils gris et hirsutes, appela Sue dans le couloir.

"Elle a une chance... enfin, disons, contre dix", dit-il en secouant le mercure dans le thermomètre. - Et seulement si elle veut elle-même vivre. Toute notre pharmacopée perd son sens lorsque l’on commence à agir dans l’intérêt des pompes funèbres. Votre petite dame a décidé qu'elle n'irait jamais mieux. A quoi pense-t-elle ?
- Elle... elle voulait peindre la baie de Naples.
- Avec des peintures ? Absurdité! N'a-t-elle pas quelque chose dans son âme qui mérite vraiment d'être pensé, par exemple un homme ?
- Hommes? - Demanda Sue, et sa voix était aiguë, comme celle d'un harmonica. - L'homme est-il vraiment debout... Non, docteur, il n'y a rien de tel.
"Eh bien, alors elle est juste affaiblie", a décidé le médecin. - Je ferai tout ce que je peux en tant que représentant de la science. Mais lorsque mon patient commence à compter les voitures qui participent à son cortège funèbre, je supprime cinquante pour cent du pouvoir curatif des médicaments. Si vous parvenez à lui demander au moins une fois quel style de manches elle portera cet hiver, je vous garantis qu'elle aura une chance sur cinq au lieu d'une sur dix.

Après le départ du médecin, Sue a couru dans l'atelier et a pleuré dans une serviette en papier japonais jusqu'à ce qu'elle soit complètement mouillée. Puis elle entra courageusement dans la chambre de Jonesy avec une planche à dessin, en sifflant du ragtime.

Johnsy était allongée, le visage tourné vers la fenêtre, à peine visible sous les couvertures. Sue arrêta de siffler, pensant que Jonesy s'était endormi.

Elle a installé le tableau et a commencé à dessiner à l'encre l'histoire du magazine. Pour les jeunes artistes, le chemin vers l'art est pavé d'illustrations pour des articles de magazines, avec lesquels de jeunes auteurs ouvrent la voie à la littérature.
Alors qu'elle dessinait pour l'histoire la silhouette d'un cow-boy de l'Idaho vêtu d'une culotte élégante et d'un monocle dans l'œil, Sue entendit un murmure silencieux, répété plusieurs fois. Elle s'approcha précipitamment du lit. Les yeux de Jonesy étaient grands ouverts. Elle regarda par la fenêtre et compta – compta dans l’ordre inverse.
« Douze », dit-elle, et un peu plus tard : « onze », puis : « dix » et « neuf », puis : « huit » et « sept », presque simultanément.

Sue regarda par la fenêtre. Qu'y avait-il à compter ? Tout ce qu'on voyait, c'était une cour vide et terne et le mur blanc d'une maison en brique à vingt pas de là. Un vieux, très vieux lierre au tronc noueux, pourri aux racines, tissait la moitié du mur de briques. Le souffle froid de l'automne arrachait les feuilles de la vigne et les squelettes nus des branches s'accrochaient aux briques effondrées.
- Qu'est-ce qu'il y a, chérie ? - a demandé Sue.

"Six", répondit Jonesy d'une manière à peine audible. - Maintenant, ils volent beaucoup plus vite. Il y a trois jours, ils étaient presque une centaine. J'avais la tête qui tournait pour compter. Et maintenant c'est facile. Un autre a volé. Il n’en reste plus que cinq.
- Il est cinq heures, chérie ? Parlez-en à votre Sudie.

Listiev. Sur le lierre. Quand la dernière feuille tombera, je mourrai. Je le sais depuis trois jours maintenant. Le médecin ne vous l'a pas dit ?
- C'est la première fois que j'entends de telles bêtises ! - Sue a rétorqué avec un magnifique mépris. - Qu'est-ce que les feuilles du vieux lierre peuvent avoir à voir avec le fait que tu iras mieux ? Et tu aimais toujours autant ce lierre, laide fille ! Ne sois pas stupide. Mais aujourd'hui encore, le médecin m'a dit que tu vas bientôt guérir... excuse-moi, comment a-t-il dit ça ?... que tu as dix chances contre une. Mais ce n’est rien de moins que ce que chacun d’entre nous ressent ici à New York lorsque nous prenons le tramway ou passons devant une nouvelle maison. Essayez de manger un peu de bouillon et laissez votre Sudie terminer le dessin pour qu'elle puisse le vendre à l'éditeur et acheter du vin pour sa fille malade et des côtelettes de porc pour elle-même.

"Vous n'avez plus besoin d'acheter du vin", répondit Jonesy en regardant attentivement par la fenêtre. - Un autre a volé. Non, je ne veux pas de bouillon. Cela signifie qu’il n’en reste que quatre. Je veux voir la dernière feuille tomber. Alors je mourrai aussi.

Jonesy, chérie, " dit Sue en se penchant sur elle, " tu me promets de ne pas ouvrir les yeux et de ne pas regarder par la fenêtre jusqu'à ce que j'aie fini de travailler ? " Je dois rendre l'illustration demain. J'ai besoin de lumière, sinon je baisserais le rideau.
-Tu ne peux pas dessiner dans une autre pièce ? - Jonesy a demandé froidement.
"J'aimerais m'asseoir avec toi", dit Sue. - Et en plus, je ne veux pas que tu regardes ces stupides feuilles.

Dis-moi quand tu auras fini, dit Jonesy en fermant les yeux, pâle et immobile, comme une statue tombée, parce que je veux voir tomber la dernière feuille. J'en ai marre d'attendre. J'en ai marre de réfléchir. Je veux me libérer de tout ce qui me retient, voler, voler de plus en plus bas, comme une de ces pauvres feuilles fatiguées.
"Essaye de dormir", dit Sue. - Je dois appeler Berman, je veux le peindre comme un chercheur d'or ermite. Je serai là au maximum une minute. Écoute, ne bouge pas jusqu'à ce que je vienne.

Le vieil homme Berman était un artiste qui vivait au rez-de-chaussée sous leur atelier. Il avait déjà plus de soixante ans et sa barbe, toute bouclée, comme celle du Moïse de Michel-Ange, descendait de la tête de son satyre sur le corps d’un nain. En art, Berman fut un échec. Il allait encore écrire un chef-d’œuvre, mais il ne l’a même pas commencé. Depuis plusieurs années, il n'écrivait plus que des pancartes, des publicités, etc. pour un morceau de pain. Il gagnait un peu d’argent en posant pour de jeunes artistes qui n’avaient pas les moyens de se permettre des mannequins professionnels. Il but beaucoup, mais parlait toujours de son futur chef-d'œuvre. Mais pour le reste, c'était un vieil homme fougueux qui se moquait de toute sentimentalité et se considérait comme un chien de garde spécialement chargé de protéger deux jeunes artistes.

Sue trouva Berman, sentant fortement les baies de genièvre, dans son placard sombre du rez-de-chaussée. Dans un coin, une toile intacte est restée sur un chevalet pendant vingt-cinq ans, prête à recevoir les premières touches d'un chef-d'œuvre. Sue a parlé au vieil homme du fantasme de Jonesy et de ses craintes qu'elle, légère et fragile comme une feuille, ne s'envole d'eux lorsque son lien fragile avec le monde s'affaiblit. Le vieil homme Berman, dont les yeux rouges étaient très visiblement larmoyants, a crié, se moquant de ces fantasmes idiots.

Quoi! - il cria. - Une telle bêtise est-elle possible - mourir parce que les feuilles tombent de ce foutu lierre ! C'est la première fois que je l'entends. Non, je ne veux pas poser pour ton idiot d’ermite. Comment peux-tu la laisser se remplir la tête de telles bêtises ? Oh, pauvre petite Miss Jonesy !

« Elle est très malade et faible, » dit Sue, « et à cause de la fièvre, toutes sortes de fantasmes morbides lui viennent à l'esprit. Très bien, M. Berman. Si vous ne voulez pas poser pour moi, ne le faites pas. Mais je pense toujours que tu es un méchant vieil homme... un méchant vieux bavard.

C'est une vraie femme ! - a crié Berman. - Qui a dit que je ne voulais pas poser ? Allons-y. Je viens avec vous. Pendant une demi-heure je dis que j'ai envie de poser. Mon Dieu! Ce n'est pas le lieu pour une bonne fille comme Miss Jonesy d'être malade. Un jour, j'écrirai un chef-d'œuvre et nous partirons tous d'ici. Oui oui!

Jonesy somnolait quand ils montèrent à l'étage. Sue baissa le rideau jusqu'au rebord de la fenêtre et fit signe à Berman d'entrer dans l'autre pièce. Là, ils se dirigèrent vers la fenêtre et regardèrent avec crainte le vieux lierre. Puis ils se regardèrent sans dire un mot. C'était une pluie froide et persistante mêlée de neige. Berman, vêtu d'une vieille chemise bleue, s'est assis dans la pose d'un ermite chercheur d'or sur une bouilloire renversée au lieu d'un rocher.

Le lendemain matin, Sue se réveilla d'une courte sieste et trouva Jonesy fixant le rideau vert baissé avec ses yeux ternes et écarquillés.
"Ramassez-le, je veux regarder", ordonna Jonesy dans un murmure.

Sue obéit avec lassitude.
Et quoi? Après forte pluie et de fortes rafales de vent qui ne se sont pas calmées de la nuit, une dernière feuille de lierre était encore visible sur le mur de briques ! Encore vert foncé au niveau de la tige, mais touché le long des bords déchiquetés par le jaune de la pourriture et de la pourriture, il se tenait courageusement sur une branche à vingt pieds au-dessus du sol.

C'est le dernier », a déclaré Jonesy. - Je pensais qu'il tomberait certainement la nuit. J'ai entendu le vent. S'il tombe aujourd'hui, alors je mourrai aussi.
- Que Dieu soit avec toi ! - dit Sue en penchant sa tête fatiguée vers l'oreiller. - Pense au moins à moi si tu ne veux pas penser à toi ! Que va-t-il m'arriver?

Mais Jonesy ne répondit pas. L'âme, se préparant à partir pour un voyage mystérieux et lointain, devient étrangère à tout dans le monde. Un fantasme douloureux s'emparait de plus en plus de Jonesy, l'un après l'autre tous les fils qui la liaient à la vie et aux gens se déchiraient.

La journée passa et même au crépuscule, ils virent qu'une feuille de lierre solitaire se tenait sur sa tige sur fond de mur de briques. Et puis, avec la tombée de la nuit, le vent du nord s'est levé à nouveau et la pluie a continuellement frappé les fenêtres, tombant du toit bas hollandais.

Dès l'aube, l'impitoyable Jonesy ordonna de relever à nouveau les rideaux.

La feuille de lierre restait toujours en place.

Jonesy resta là un long moment, à le regarder. Puis elle a appelé Sue, qui s'est réchauffée pour elle. bouillon de poulet sur un brûleur à gaz.
«J'étais une mauvaise fille, Sudie», a déclaré Jonesy. - Cette dernière feuille a dû rester sur la branche pour me montrer à quel point j'étais méchante. C'est un péché de se souhaiter la mort. Maintenant tu peux me donner du bouillon, puis du lait et du porto... Mais non : apporte-moi d'abord un miroir, puis couvre-moi d'oreillers, et je m'assoirai et te regarderai cuisiner.

Une heure plus tard, elle dit :
- Sudie, j'espère peindre un jour la baie de Naples.

Dans l'après-midi, le médecin est venu et Sue, sous un prétexte quelconque, l'a suivi dans le couloir.
"Les chances sont égales", dit le médecin en serrant la main maigre et tremblante de Sue. - À bons soins tu seras victorieux. Et maintenant, je dois rendre visite à un autre patient en bas. Son nom de famille est Berman. Il semble que ce soit un artiste. Et aussi une pneumonie. Il est déjà un homme âgé, très faible et la forme de la maladie est grave. Il n'y a aucun espoir, mais aujourd'hui il sera envoyé à l'hôpital, où il sera plus calme.

Le lendemain, le médecin dit à Sue :
- Elle est hors de danger. Tu as gagné. Maintenant, la nutrition et les soins - et rien d'autre n'est nécessaire.

Le même soir, Sue se dirigea vers le lit où était allongé Jonesy, tricotant joyeusement une écharpe bleu vif complètement inutile, et la serra dans ses bras avec l'oreiller.
"Je dois te dire quelque chose, souris blanche", commença-t-elle. - M. Berman est décédé aujourd'hui à l'hôpital d'une pneumonie. Il n'a été malade que deux jours. Le matin du premier jour, le portier trouva le pauvre vieillard par terre dans sa chambre. Il était inconscient. Ses chaussures et tous ses vêtements étaient entièrement mouillés et froids comme de la glace. Personne ne pouvait comprendre où il était sorti par une nuit aussi terrible. Puis ils ont trouvé une lanterne qui brûlait encore, une échelle qui avait été déplacée, plusieurs pinceaux abandonnés et une palette de peintures jaunes et vertes. Regarde par la fenêtre, ma chérie, la dernière feuille de lierre. N'avez-vous pas été surpris qu'il ne tremble pas et ne bouge pas à cause du vent ? Oui, chérie, c'est le chef-d'œuvre de Berman - il l'a écrit cette nuit-là, lorsque la dernière feuille est tombée.

Dans un petit pâté de maisons à l’ouest de Washington Square, les rues sont devenues confuses et se sont divisées en courtes bandes appelées artères. Ces passages forment des angles étranges et des lignes courbes. Une rue s'y croise même deux fois. Un certain artiste a réussi à découvrir une propriété très précieuse de cette rue. Supposons qu'un préparateur de magasin avec une facture pour de la peinture, du papier et de la toile se retrouve là-bas et rentre chez lui sans recevoir un seul centime de la facture !

C'est ainsi que les gens d'art sont arrivés dans le quartier particulier de Greenwich Village à la recherche de fenêtres orientées au nord, de toits du XVIIIe siècle, de greniers hollandais et de loyers bon marché. Ensuite, ils ont déplacé quelques tasses en étain et un ou deux braseros de la Sixième Avenue et ont fondé une « colonie ».

Le studio de Sue et Jonesy était situé au sommet d'une maison en brique de trois étages. Jonesy est un diminutif de Joanna. L’un venait du Maine, l’autre de Californie. Ils se sont rencontrés à la table d'hôte d'un restaurant de la rue Volma et ont constaté que leurs points de vue sur l'art, la salade d'endives et les manches à la mode coïncidaient complètement. En conséquence, un studio commun est né.

C'était en mai. En novembre, un étranger inhospitalier, que les médecins appellent Pneumonie, se promenait de manière invisible dans la colonie, touchant telle ou telle chose de ses doigts glacés. Le long de l'East Side, ce meurtrier marchait hardiment, tuant des dizaines de victimes, mais ici, dans le labyrinthe de ruelles étroites et couvertes de mousse, il traînait pied après pied, nu.

M. Pneumonia n’était en aucun cas un vieux gentleman vaillant. Une petite fille, anémique des guimauves de Californie, n'était guère un adversaire digne du vieux cancre costaud aux poings rouges et essoufflé. Cependant, il la renversa et Jonesy resta immobile sur le lit en fer peint, regardant à travers le cadre peu profond de la fenêtre hollandaise le mur blanc de la maison en brique voisine.

Un matin, le médecin préoccupé, d'un simple mouvement de ses sourcils gris et hirsutes, appela Sue dans le couloir.

"Elle a une chance... enfin, disons, contre dix", dit-il en secouant le mercure dans le thermomètre. - Et seulement si elle veut elle-même vivre. Toute notre pharmacopée n’a plus de sens lorsque les gens commencent à agir dans l’intérêt des pompes funèbres. Votre petite dame a décidé qu'elle ne s'améliorerait jamais. A quoi pense-t-elle ?

"Elle... elle voulait peindre la baie de Naples."

- Avec des peintures ? Absurdité! Y a-t-il quelque chose dans son âme qui mérite vraiment d'être pensé, par exemple un homme ?

"Eh bien, alors elle est juste affaiblie", a décidé le médecin. "Je ferai tout ce que je peux en tant que représentant de la science." Mais lorsque mon patient commence à compter les voitures qui participent à son cortège funèbre, je supprime cinquante pour cent du pouvoir curatif des médicaments. Si vous parvenez à lui demander ne serait-ce qu'une seule fois quel style de manches elle sera portée cet hiver, je vous garantis qu'elle aura une chance sur cinq au lieu d'une sur dix.

Après le départ du médecin, Sue a couru dans l'atelier et a pleuré dans une serviette en papier japonais jusqu'à ce qu'elle soit complètement trempée. Puis elle entra courageusement dans la chambre de Jonesy avec une planche à dessin, en sifflant du ragtime.

Johnsy était allongée, le visage tourné vers la fenêtre, à peine visible sous les couvertures. Sue arrêta de siffler, pensant que Johnsy s'était endormi.

Elle a installé le tableau et a commencé à dessiner à l'encre l'histoire du magazine. Pour les jeunes artistes, le chemin vers l'art est pavé d'illustrations pour des articles de magazines, avec lesquels de jeunes auteurs ouvrent la voie à la littérature.

Alors qu'elle dessinait la silhouette d'un cowboy de l'Idaho vêtu d'une culotte élégante et d'un monocle pour l'histoire, Sue entendit un murmure silencieux répété plusieurs fois. Elle se dirigea précipitamment vers le lit. Les yeux de Jonesy étaient grands ouverts. Elle regarda par la fenêtre et compta – compta à rebours.

« Douze », dit-elle, et un peu plus tard : « onze », puis : « dix » et « neuf », puis : « huit » et « sept », presque simultanément.

Sue regarda par la fenêtre. Qu'y avait-il à compter ? On ne voyait qu'une cour vide et terne et le mur blanc d'une maison en briques à vingt pas de là. Un vieux, très vieux lierre au tronc noueux, pourri aux racines, tissait la moitié du mur de briques. Le souffle froid de l'automne arrachait les feuilles des vignes et les squelettes nus des branches s'accrochaient aux briques effondrées.

-Qu'est-ce qu'il y a, chérie ? – a demandé Sue.

"Six", répondit Jonesy, à peine audible. "Maintenant, ils volent beaucoup plus vite." Il y a trois jours, ils étaient presque une centaine. J'avais la tête qui tournait pour compter. Et maintenant c'est facile. Un autre a volé. Il n’en reste plus que cinq.

- Il est cinq heures, chérie ? Parlez-en à votre Sudie.

- Listiev. Sur le lierre. Quand la dernière feuille tombera, je mourrai. Je le sais depuis trois jours maintenant. Le médecin ne vous l'a pas dit ?

– C’est la première fois que j’entends de telles absurdités ! – Sue a rétorqué avec un magnifique mépris. "Qu'est-ce que les feuilles du vieux lierre pourraient avoir à voir avec ton rétablissement ?" Et tu aimais toujours autant ce lierre, laide fille ! Ne sois pas stupide. Mais aujourd'hui encore, le médecin m'a dit que tu allais bientôt guérir... excuse-moi, comment a-t-il dit ça ?... que tu as dix chances contre une. Mais ce n’est rien de moins que ce que chacun d’entre nous, ici à New York, expérimente en prenant le tramway ou en passant devant une nouvelle maison. Essayez de manger un peu de bouillon et laissez votre Sudie terminer le dessin pour qu'elle puisse le vendre à l'éditeur et acheter du vin pour sa fille malade et des côtelettes de porc pour elle-même.

"Vous n'avez plus besoin d'acheter du vin", répondit Jonesy en regardant attentivement par la fenêtre. - Un autre a volé. Non, je ne veux pas de bouillon. Il n’en reste donc que quatre. Je veux voir la dernière feuille tomber. Alors je mourrai aussi.

La nouvelle de l'écrivain américain O. Henry « The Last Leaf » a été publiée pour la première fois en 1907, incluse dans le recueil de nouvelles « The Burning Lamp ». La première et la plus célèbre adaptation cinématographique du roman a eu lieu en 1952. Le film s'appelait "Le chef des Peaux-Rouges et autres".

Les jeunes artistes Jonesy et Sue tournent pour deux petit appartementà Greenwich Village, un quartier new-yorkais où les gens d'art ont toujours préféré vivre. Jonesy a eu une pneumonie. Le médecin qui a soigné la jeune fille a déclaré que l'artiste n'avait aucune chance de se sauver. Elle ne survivra que si elle le veut. Mais Jonesy avait déjà perdu tout intérêt pour la vie. Allongée dans son lit, la jeune fille regarde le lierre par la fenêtre, observant combien de feuilles il reste dessus. Le vent froid de novembre brise tout chaque jour grande quantité feuilles. Jonesy est sûre qu'elle mourra lorsque le dernier sera démoli. Les hypothèses de la jeune artiste sont infondées, car elle peut mourir plus tôt ou plus tard, voire ne pas mourir du tout. Cependant, Jonesy relie inconsciemment la fin de sa vie à la disparition de la dernière feuille.

Sue est préoccupée par les pensées sombres de son amie. Il est inutile de persuader Jonesy de se débarrasser de son idée ridicule. Sue partage ses expériences avec Berman, un vieil artiste qui vit dans la même maison. Berman rêve de créer un véritable chef-d'œuvre. Cependant, ce rêve n’est resté qu’un rêve pendant de nombreuses années. Sue invite sa collègue à poser pour elle. La jeune fille veut le peindre comme un chercheur d'or ermite. En apprenant ce qui arrive à Jonesy, Berman devient tellement bouleversé qu'il refuse de poser.

Le lendemain matin, après la conversation de Sue avec le vieil artiste, Jonesy remarque qu'il reste une dernière feuille sur le lierre, symbolisant pour la jeune fille le dernier fil qui la relie à la vie. Jonesy observe comment la feuille résiste aux rafales désespérées du vent. Le soir, je suis allé forte pluie. L'artiste est convaincue que lorsqu'elle se réveillera demain matin, la feuille ne sera plus sur le lierre.

Mais au matin, Johnsy découvre que le drap est toujours à sa place. La jeune fille y voit un signe. Elle a eu tort de se souhaiter la mort, elle a été poussée par la lâcheté. Le médecin qui a rendu visite à Jonesy note que l'état du patient s'est considérablement amélioré et que les chances de guérison ont nettement augmenté. Ses amis découvrent que Berman est également malade, mais il ne pourra pas se rétablir. Un jour plus tard, le médecin informe Jonesy que sa vie n'est plus en danger. Le soir du même jour, la jeune fille a appris que Berman était décédé à l'hôpital. De plus, l'artiste apprend que le vieil homme, en un sens, est mort par sa faute. Il a attrapé un rhume et une pneumonie la nuit où le lierre a perdu sa dernière feuille. Berman savait ce que ce morceau de papier signifiait pour Jonesy et il en a dessiné un nouveau. L’artiste est tombé malade alors qu’il attachait une feuille à une branche sous un vent glacial et une pluie battante.

Artiste Jonesy

Les individus créatifs ont une âme plus vulnérable que des gens ordinaires. Ils sont facilement déçus et sombrent rapidement dans la dépression sans raison apparente. C’est exactement ce que Jonesy s’est avéré être. Les premières difficultés de la vie liées à la maladie lui font perdre courage. En tant que personne créative, la jeune fille fait un parallèle entre les feuilles de lierre qui disparaissent chaque jour et les jours de sa vie, dont le nombre diminue également chaque jour. Peut-être qu’un représentant d’une autre profession n’aurait pas pensé à faire de tels parallèles.

Le vieil homme Berman

Le vieil artiste n'a pas eu beaucoup de chance dans la vie. Il ne pouvait pas devenir célèbre ou riche. Le rêve de Berman est de créer un vrai chef d'oeuvre, ce qui immortaliserait son nom. Cependant, le temps passe et l’artiste ne parvient pas à se mettre au travail. Il ne sait tout simplement pas ce qu'il faut peindre exactement, tout en se rendant compte qu'un véritable chef-d'œuvre doit certainement sortir de son pinceau.

Enfin, le destin donne à l'artiste l'opportunité de réaliser son rêve d'une manière insolite. Sa voisine mourante place tous ses espoirs dans la dernière feuille de lierre. Elle mourra certainement si cette feuille tombe de la branche. Berman est bouleversé par les pensées sombres de la jeune fille, mais au fond de son âme, il la comprend parfaitement, car son âme est également vulnérable et pleine. images artistiques, incompréhensible pour les autres. Un véritable chef-d’œuvre s’est avéré être une petite feuille discrète qui a fait plus que le tableau le plus époustouflant de l’un des célèbres collègues de Berman.

Artiste Sue

L'ami de Jonesy assume le rôle de médiateur entre ceux qui ont perdu espoir et ceux qui sont capables de le retrouver. Sue chérit Jonesy. Les filles ne sont pas seulement unies par leur métier. Vivant dans le même appartement, ils sont devenus une sorte de petite famille, se soutenant mutuellement.

Sue veut sincèrement aider son amie. Mais l'inconvénient expérience de la vie je ne la laisserai pas faire. Jonesy a besoin de plus que de simples médicaments. La jeune fille a perdu l’envie de vivre, ce qui est bien pire que l’incapacité d’acheter les médicaments nécessaires. Sue ne sait pas comment rendre à Johnsy ce qu'elle a perdu. L'artiste se rend chez Berman pour que lui, en tant que camarade senior, puisse lui donner des conseils.

Analyse du travail

Le talent de l'auteur se manifeste dans la description de situations quotidiennes. En excluant la fantaisie, tous les écrivains ne peuvent pas créer l'inhabituel hors de l'ordinaire. L’intrigue du roman semble au premier abord trop prosaïque. Mais pour ceux qui décident de lire l'ouvrage jusqu'au bout, une fin inattendue et passionnante l'attend.

La magie dans le travail

« La Dernière Feuille » est un autre exemple miracle artificiel. En lisant la nouvelle, le lecteur se souvient involontairement de l'histoire « Scarlet Sails ». Les intrigues des œuvres sont complètement différentes. Ce qui les unit est un miracle créé par des mains humaines. Une fille nommée Assol a passé toute sa vie à attendre son amant sur un bateau avec voiles écarlates simplement parce que j'ai reçu une « prédiction » dans mon enfance. Le vieil homme, qui voulait donner de l'espoir au malheureux enfant, a fait croire à la jeune fille à un miracle. Arthur Gray a réalisé un autre miracle, réalisant son rêve.

Jonesy n'attend pas d'amant. Elle a perdu ses repères et ne sait pas comment avancer. Elle a besoin d’une sorte de signe qu’elle finit par créer elle-même. En même temps, le lecteur observe le désespoir imposé par la jeune fille. La feuille de lierre se détachera tôt ou tard de la branche, ce qui signifie que la mort est considérée par Jonesy comme quelque chose d'inévitable. Au fond, le jeune artiste a déjà renoncé à la vie. Peut-être qu'elle ne voit pas son avenir, s'attendant au même sort peu glorieux qui est arrivé à son voisin Berman. Il n'a atteint aucun sommet et jusqu'à sa vieillesse est resté un échec, se flattant de l'espoir de créer une image qui l'enrichirait et le glorifierait.